Т
Художники | |
---|---|
Год | 2022 |
Материал | Холст, земля, акрил, ткань, смешанная техника |
Размер | 160 × 149 см |
Начало. АЛЛО
Аллотриофагия — неконтролируемая тяга к поеданию несъедобного. Если невозможно переварить реальность, то её нужно хотя бы проглотить, скрыть в себе. Сожрать, чтобы забыть. Если нет памяти, значит нет времени.
Аллотриофагия сего дня — это беспамятство.
Отправной точкой этого проекта стали фантазии о далекой Тропикалии – масштабном движении в культуре Бразилии 1950-х-1960-х годов, протестном по отношению к консервативному официозу режима военной диктатуры. Своим девизом оно выбирает «культурную антропофагию» — открытость, взаимное проникновению культур и языков.
От Тропикалии, которая помнит и одинаково любит бразильские танцы, голливудские фильмы, кубинский ром и щи из квашеной капусты – к замкнутой машине наслаждения от поедания себя. От неврозов прошлого века к унифицирующему поглощению пластика – сплава всего со всем. Машина времени выезжает из загадочных и прекрасных тропических лесов, движется по ухабам, постепенно ржавея, замедляясь, забывая путь.
Остановка первая. Машина времени
Перед нами – нечто, по сути, напоминающее капсулу времени, которая так и не была достроена и запечатана. Она застряла в вакууме, отменившем различия прошлого и будущего. В ней находится слепок временных слоёв, наполненных обрывками медиа-клеше, информационного шума и цифрового контента. Проект, который замкнулся на себя, проржавел и обветшал. Послание в будущее с рассказом о настоящем едет по шатким мосткам, покрытым землёй и мусором, и застревает в воронке всепоедающего забвения. Машина движется от центрального «стола» — панорамы, макета, рождённого фантазией собирателя мусора обыденности, — и к нему же и возвращается. Автор этой застывшей машинерии одержим идеей создать свидетельство разложения времени, которое происходит на его глазах. В центре макета — конечно же, голова (тирана? учёного? безумца?), тонущая в болотах безвременья, вынесенный во вне разум, который способен рождать только реплики себя самого…
Текст: Лиза Цикаришвили